Осенний день.

Осень 2025 года была необыкновенной, как, впрочем, и всякая осень на этой земле. Они никогда не повторяются, как отпечатки пальцев или узоры на заиндевевшем стекле. Ждешь, что вернется та, прошлогодняя, с ее особым светом и запахом дымка, но она приходит совсем иная – новая, с непрочитанной душой. А та осень, двадцать пятого, была стремительной и горькой на вкус. Она вспыхнула, как спичка, к последнему августовскому дню – безумством багрянца и золота, – и уже к девятому сентября выдохлась, растворившись в скупом, пасмурном серебре неба. И слишком много было этого серого. За тридцать лет – впервые так. Осень, кажется, с каждым годом отступает, начинается все позже и позже, а вот, поди ты... Началась рано, закончилась рано... В этом 2026 году я решил угадать ее, поймать за хвост. Мы начнем фотосъемки тридцать первого августа и продлим это свидание до двенадцатого сентября. На Косе биологов будем ловить лунные серенады... А сейчас – раннее утро. Я брожу по берегу озера, нащупываю взглядом кадр. Время – 5:59. Рассвет уже тлеет за горизонтом, поджигая кромку сопок и туч. В руке – телефон. Только телефон. Он быстр и легок, как мысль, хоть и прощает меньше, чем суровый фотоаппарат. Но сейчас важна не резкость, а скорость сердца. Я иду, всматриваясь в алый трепет карликовой березки, в пожухлую, седую траву, в пурпурные, будто с перезревшим виноградом, кусты голубики. Все здесь готовится к долгой зиме, сжимается, уходит вглубь. И что-то во мне сжималось в ответ – тихое, глухое давление под грудиной, легкое покалывание. Словно передо мной хрустальная сфера, полная утреннего света, – и свет, похожий на любовь женщины. Хрупкий, невероятный дар. Что остается от любви, если изъять из нее надежду? Только эта хрустальная пустота, готовая разлететься от одного неверного движения, одного резкого слова. И уже ничто, никакая искуснейшая рука, не соберет обратно тот божественно сложный узор. Я шагнул дальше, и хруст увядшей травы под ногой отозвался эхом в тишине. А тишина бывает разной. Вы смогли бы назвать пять ее оттенков? Сейчас она была не свинцовой, нет. Она была прозрачно-хрустальной, звонкой от холода и звенящей от цвета, что растекался по сопкам и небу. Осенняя поэзия в одном дне? Или просто поток сознания, уносимый ветерком с озера? Я не знал ответа. Я просто шел и фотографировал. Ловил ускользающий свет. Сайт: www.russiantravel.pro/

  Подпишись
на автора

Фото на карте, Все фото автора на карте